El Costanera Center es bacán, por que va a dejar la cagá y va a dar lo mismo. Se van a hacer cientos de notas de matinal y miles de twits, después el estado va a poner un par de millones para arreglar el cagazo (medida que por supuesto no va a funcionar bien) y al final de todo, no va pasar nada.

No importa que el tráfico de personas y autos se vaya a la mierda, no importa que sea un monumento al ego y una forma irresponsable y hueona de hacer ciudades, no importa nada, por que está todo pagado y listo. Y no va a pasar nada, por que en Chile nunca pasa nada.

Ahora que tenemos plata para ir a comer sushi, que podemos tomarnos varios pisco sours al hilo si queremos, ahora que andamos en auto, que tenemos cortes de pelo estilosos y que usamos ropa de marcas exclusivas, sé que no somos más felices que cuando éramos universitarios y sólo teníamos para unos completos italianos de fuente de soda, un pitcher de cerveza aguachenta, cajetillas de cigarros chicas y arrugadas, una noche entera para planear el futuro y pases escolares para atravesar la ciudad.

Escrito por Pepa Valenzuela para el concurso “Santiago en 100 palabras”. Como es buena onda me dejó publicarlo.

Hace 6 años alguien le preguntó a Yahoo Answers qué significaba eso de que a alguien “se le moje la canoa”. Entre las respuestas encontramos esta joya, de parte de un tal “toñito”.

Los homosexuales exudan un liquido desde el culo. Es como la exitacion vaginal femenina. Este liquido inunda el culo que metaforicamente es la canoa.

Mención honrosa para la explicación de “cheo lobo”, que tal vez hasta sea la verdadera respuesta.

Esta frase es utilizada mucho en los paises de Colombia y Venezuela. Se refiere a las personas que aparentemente son heterosexuales, pero que en cierto o determinado momento manifiestan la homosexualidad. La comparación con una canoa, es la siguiente, las canoas son medios de transporte acuaticosm utilizados por los indigenas de nuestras regiones, es decir, venezolanos y colombianos, son elaboradas con los troncos de los arboles perfectamente tallados, entonces por su consistencia dura y fuerte es alusiva a los hombres verdaderamente machos, pero hay canoas que apesar de tener esa apariecia dura y fuerte, el agua se penetra por pequeñas grietas que se le hacen a la madera si esta no es la indicada. De allí la comparación, un hombre fuerte y rudo que tenga arranques afeminados.

Para referencia futura. Los códigos especiales de formato de fecha y hora que usa el Reloj de XFCE son los de GNU Coreutils.

La documentación completa puede verse con el comando $ info coreutils 'date invocation'

Los códigos son:

%% a literal %
%a locale's abbreviated weekday name (e.g., Sun)
%A locale's full weekday name (e.g., Sunday)
%b locale's abbreviated month name (e.g., Jan)
%B locale's full month name (e.g., January)
%c locale's date and time (e.g., Thu Mar 3 23:05:25 2005)
%C century; like %Y, except omit last two digits (e.g., 21)
%d day of month (e.g, 01)
%D date; same as %m/%d/%y
%e day of month, space padded; same as %_d
%F full date; same as %Y-%m-%d
%g last two digits of year of ISO week number (see %G)
%G year of ISO week number (see %V); normally useful only with %V
%h same as %b
%H hour (00..23)
%I hour (01..12)
%j day of year (001..366)
%k hour ( 0..23)
%l hour ( 1..12)
%m month (01..12)
%M minute (00..59)
%n a newline
%p locale's equivalent of either AM or PM; blank if not known
%P like %p, but lower case
%r locale's 12-hour clock time (e.g., 11:11:04 PM)
%R 24-hour hour and minute; same as %H:%M
%s seconds since 1970-01-01 00:00:00 UTC
%S second (00..60)
%t a tab
%T time; same as %H:%M:%S
%u day of week (1..7); 1 is Monday
%U week number of year, with Sunday as first day of week (00..53)
%V ISO week number, with Monday as first day of week (01..53)
%w day of week (0..6); 0 is Sunday
%W week number of year, with Monday as first day of week (00..53)
%x locale's date representation (e.g., 12/31/99)
%X locale's time representation (e.g., 23:13:48)
%y last two digits of year (00..99)
%Y year
%z +hhmm numeric timezone (e.g., -0400)
%Z alphabetic time zone abbreviation (e.g., EDT)

Nunca entendí muy bien cómo se puso de moda Sasha Grey y empezó a ser un personaje cool, pero de ésto se trataba la hueá. La industria del porno es súper rara, hermano.

http://www.xvideos.com/video420730/sasha_grey_gives_head_in_a_bathroom

Me gusta el concepto del Service Pack, eso de ir manteniendo el sistema actualizado cada cierto tiempo sin cambiarlo todo.

Me gusta.

http://technet.microsoft.com/en-us/library/ff817622(v=ws.10).aspx

1. Non-malicious actions are now decriminalized. You may do as you please so long as it does not directly or indirectly impose harm to another.
2. The age of treating symptoms is over. We will now endeavor, through exploration and reasonable consideration of all means, to find solutions to our problems.
3. We will no longer lie to ourselves about equality. It does not exist and cannot yet exist. It is an ideal we must aspire toward for generations on. Until then we must acknowledge the contributions individuals make and value all based on them.
4. We will no longer enact law for the sake of preserving a belief. Law shall be implemented to serve as a practical benefit to society and nothing more. At all times will violators all be entitled not only to trial and due process, they will be entitled to challenge the practicality and applicable relevance of said that which they are tried for.
5. We do hereby acknowledge sustainability and continuity as priorities of our existence. Contraceptives of all forms, including abortions, will be provided without charge or question to all persons seeking them. Henceforth we declare that no man or woman may have more than two offspring without trial or earned license, under pain of castration.

Desde 4chan.

Chao Dreamhost, fue un placer conocerte y hacerte cositas todos estos años. Espero que no te lo tomes personal, no eres tú, es sólo que mis necesidades cambiaron.

Hola Linode, espero que podamos amarnos por mucho tiempo.

Trato de escribir.
Pero no puedo.
Por que cuando llego a sentarme frente la pantalla.
Ya olvidé las historias que venía inventando en el camino.
Y el tedio siempre gana.
En estas cosas.

Ahora las torturas se llaman «apremios ilegales». La traición se llama «realismo». El oportunismo se llama «pragmatismo». El imperialismo se llama «globalización». Y a las víctimas del imperialismo se las llama «países en vía de desarrollo».

- Eduardo Galeano.

El experimento de Ron Jones comenzó como un pequeño ejercicio en clases, la respuesta a una pregunta simple, y terminó como un ejercicio de fascismo, la pequeña prueba de que todos tenemos esa predisposición totalitaria. Llevado a cabo en una sala de clases en California durante una semana de abril de 1967, el experimento de la tercera ola ha sido convertido en película y, recientemente, en documental.

For years I kept a strange secret. I shared this silence with two hundred students. Yesterday I ran into one of those students. For a brief moment it all rushed back.

Steve Conigio had been a sophomore student in my World History class. We ran into each other quite by accident. It’s one of those occasions experienced by teachers when they least expect. You’re walking down the street, eating at a secluded restaurant, or buying some underwear when all of a sudden an ex-student pops up to say hello. In this case it was Steve running down the street shouting “Mr. Jones, Mr. Jones.” In an embarrassed hug we greet. I had to stop for a minute to remember. Who is this young man hugging me? He calls me Mr. Jones. Must be a former student. What’s his name? In the split second of my race back in time Steve sensed my questioning and backed up. Then smiled, and slowly raised a hand in a cupped position. My God He’s a member of the Third Wave. It’s Steve, Steve Conigio. He sat in the second row. He was a sensitive and bright student. Played guitar and enjoyed drama.

We just stood there exchanging smiles when without a conscious command I raised my hand in curved position. The salute was give. Two comrades had met long after the war. The Third Wave was still alive. “Mr. Jones do you remember the Third Wave?” I sure do, it was one of the most frightening events I ever experienced In the classroom. It was also the genesis of a secret that I and two hundred students would sadly share for the rest of our lives.

We talked and laughed about the Third Wave for the next few hours. Then it was time to part. It’s strange, you most a past student In these chance ways, You catch a few moments of your life. Hold them tight. Then say goodbye. Not knowing when and if you’d ever see each other again. Oh, you make promises to call each other but It won’t happen. Steve will continue to grow and change. I will remain an ageless benchmark in his life. A presence that will not change. I am Mr. Jones. Steve turns and gives a quiet salute. Hand raised upward in a shape of a curling wave. Hand curved in a similar fashion I return the gesture.

The Third Wave. Well at last it can be talked about. Here I’ve met a student and we’ve talked for hours about this nightmare. The secret must finally be waning. It’s taken three years. I can tell you and anyone else about the Third Wave. It’s now just a dream, something to remember, no it’s something we tried to forget. That’s how it all started. By strange coincidence I think it was Steve who started the Third Ways with a question.

Leer.

Sin tu voz me pierdo en la arena.
Sin tu voz me visto de pena.
Sin tu voz caliento cual piedra.
Sin tu voz me visto de pena.

Tú.
Tú.
Tú.
Tú.
Siempre he de creer en ti.

Sin tu voz soy solo cadenas.
Sin tu voz me visto de pena.
Sin tu voz detesto esta escena.
Sin tu voz me visto de pena.

Tú.
Tú.
Tú.
Tú.
Siempre he de creer en ti.
Siempre he de creer en ti.

Tu.
Tú.
Tú.
Tú.
Siempre he de creer en ti
Siempre he de creer en ti.

(Lucybell, Peces, 1995)

El siguiente texto fue publicado por “Colomba Blue” en Sitio Cero el 31 de Diciembre de 2011. Lo copio en vez de linkearlo por que internet tiende a desaparecer, y algunos escritos no deberían perderse. Toda la historia es personal. Link original.

Acusan a otros de odiar… y participaron de crueldades atroces. Tildan de revanchistas… y saquearon la casa de Tomás Moro, delataron a vecinos y a compañeros de trabajo. Piden clemencia… y no escucharon los gritos del torturado. Dicen que la reconciliación es necesaria… y hubo miles de familias separadas por el exilio. Mencionan a su Dios… y seguramente delataron también a su hijo, aplaudiendo cuando le torturaban. (Anónimo)

En Chile es recurrente que la gente de derecha nos trate a los de izquierda de “resentidos”. En el 99,9% de los casos la acusación suele ser rebatida con un argumento inteligente y termina en eso.

Yo soy del 0,01% que sí somos resentidos. Y no tengo ningún reparo en confesarlo.

Yo viví el golpe de estado. Tenía 7 años y mi hermana, 8. Mi mamá, Secretaria Regional del Mapu, trabajaba en Corhabit. Vivíamos junto a su compañero, Oscar, en una casita de la Villa Hermosa de Quillota, unas casas nuevas que recién habían entregado. No teníamos muchos muebles, pero lo pasábamos bien. Era una época muy politizada. La casa siempre estaba llena de gente, se hacían reuniones, se organizaban tertulias, debates, se tomaban decisiones; nosotros los chicos ayudábamos a pintar lienzos, a preparar pinturas para salir a hacer los rayados nocturnos e íbamos a las marchas. Recuerdo haber visto a Garretón, y gritar en una multitudinaria marcha de Santiago: “Garretón, Garretón, no lo para ni un huevón!” Esa marcha en particular terminó en el Teatro Municipal (para horror de los burgueses… imaginen, el Teatro lleno de rotos!) Nosotros habíamos llevado huevos duros, sandwichs, es decir cocaví en general, que comimos fascinadas, sentadas en esas butacas de terciopelo y en ese ambiente señorial en el que ni en mis más febriles fantasías infantiles imaginé estar algún día.

El día del golpe estábamos en casa con mi hermana; mi mamá y Oscar se habían ido a trabajar. Estábamos jugando en la calle y una vecina nos dijo que nos entráramos. Éramos chicas, pero de alguna manera supimos que algo terrible había pasado. Nos entramos y nos pusimos a esperar… mi mamá no llegó. En ese momento no lo sabíamos, pero se la habían llevado detenida a la Escuela de Caballería, junto a otros compañeros del Mapu. Estuvimos 3 días encerradas en casa, solas, aterradas, muertas de hambre y de sueño porque nos daba miedo dormir. A la tercera noche paró un camión militar en la casa y golpeó la puerta. Abrimos y vimos a un milico con la cara pintada. Nos miró hacia abajo y nos dijo: “Ahí afuera les dejamos a la perra, agradezcan que no la matamos”. Se dio la vuelta, se subió al camión y se fueron.

Mi mamá estaba tirada en el suelo, como un paquete, inmóvil. Mi hermana y yo salimos y la entramos, a la rastra. Ningún vecino se asomó a ayudar (tampoco los culpo). Pasamos esa noche en el suelo del living, mi mamá inconsciente y mi hermana y yo abrazadas a ella, pensando que se iba a morir. Estaba machucada de pies a cabeza, los ojos morados, la boca rota, el estómago con marcas de patadas, brazos quemados con cigarro y la clavícula fracturada.

Al otro día llegó una de las compañeras del partido y comenzó una suerte de organización para cuidar a mi mamá y a nosotros hasta ver que se podía hacer. Caminábamos agachadas por la casa y no se prendía la luz. De noche escuchábamos pasar las patrullas militares por la casa y disparaban al aire.

Apenas mi mamá pudo moverse un poco, nos fuimos a Viña, a una casa de seguridad. Llegamos y la casa había sido allanada. Nos tuvimos que ir. Caminamos de vuelta a Quillota, nos fuimos por el medio de las parcelas y los baldíos para que no nos vieran.

En Quillota había llegado a la Escuela de Caballería un mayor que había sido pololo de mi mamá cuando jóvenes. Él, arriesgando su puesto y hasta su vida, le firmó el salvoconducto a mi madre para que saliéramos del país.

Pocos días después nos fuimos a Argentina y comenzó una vida de miseria y pobreza para nosotros. No todos los exiliados tuvimos un exilio de oro en Francia o Alemania… La mayoría de nosotros terminó viviendo en conventillos, trabajando en el campo o en trabajos domésticos y esporádicos. Desarraigados, derrotados, humillados, hacinados.

Mi madre nunca más fue la misma. Hay una cierta degradación para el que tortura y también para el torturado. También una culpa de haber sobrevivido mientras tantos murieron. Mi mamá no pudo manejar todo su sufrimiento y comenzó a beber. Murió hace un tiempo ya, de un cáncer que la consumió completamente y sin nunca haber vencido sus demonios.

Para mi hermana y para mí, la vida se transformó en una pesadilla. Teníamos que hacernos cargo de la casa si queríamos que estuviera limpia, teníamos que cocinar si queríamos comer y muchas veces subsistimos gracias a la caridad de vecinos.

Entonces, cuando se habla de torturados, de asesinados, de detenidos desaparecidos… para mí –aunque participo activamente de las redes sociales- no son consignas para gritar en 140 caracteres cuando Piñera hace algo mal. Para mí, torturada es mi madre. Asesinado es el Levy, un gigante amable, pololo de la tía Eca, que se bajaba de su camión y me tomaba con sus manazas y me hacía girar. Lo tomaron detenido junto a mi madre. Se lo devolvieron en un ataúd sellado a su madre, con la prohibición de abrirlo (lo habían matado a golpes). Le permitieron velarlo a ella sola, con más de 50 militares cuidando el velorio y al otro día se lo llevaron y lo lanzaron a una fosa común. Para mí, fusilado es el papá de la Luisa. Desaparecidos son los hijos, marido y nuera de la Ana… personas que conocí, que fueron parte de mi infancia: no leyendas ni consignas, ni fotos en blanco y negro.

Para mí, la dictadura no es un hecho histórico y lejano que cambió el rumbo del país. Para mí es la atrocidad que me cambió la vida, que me robó la niñez, que mató en vida a mi madre.

Y sí, soy resentida. Tengo rencor contra quienes nos hicieron eso; tengo odio contra el cobarde o los cobardes que se ensañaron golpeando a una mujer que medía 1.50 mt. y que era mi madre.

YO NO PERDONO

YO NO OLVIDO

Y nunca lo haré.

Nota: Mucho se habla de reconciliación y ni siquiera al día de hoy puedo publicar esta columna con mi verdadero nombre, porque me traería problemas en el trabajo.

Lo que necesito es algo que me permita escribir cómodamente en cualquier lugar. El teléfono es un avance, pero ciertamente no es suficiente. Soy demasiado lento con él. O tal vez sea cosa de acostumbrarme. Supongo que tendré que probar usándolo más. Aunque sea escribiendo cosas como ésta, que de todas formas es mejor que nada.

No se como se llama este conchasumadre que habla a esta hora en la radio, pero es una joya pequeñoburguesa y a los colectivomen parece encantarles. Eso o tengo mala suerte con la radio.

Suena The Shins, Oh Inverted World.

Via Reddit.